Ginzburg Natalia, Famiglia

una certa famiglia italiana, cittadina e borghese, dall'aria provinciale degli anni quaranta («Le voci della sera ») ai tumultuosi cambiamenti del costume che stiamo vivendo (« Caro Michele»).
Sono appunto vicende di smarrimento e di crisi quelle che il libro rappresenta, introducendoci in due nuclei familiari della Roma d'oggi: subito ci pare di conoscere da sempre i personaggi che annodano e dipanano i loro destini, come trascinati da una casualità capricciosa e beffarda, che inventa incontri sorprendenti, amicizie scontrose, fragili amori, tenaci avversioni.
L'intreccio delle storie viene dedotto, più che attraverso un dialogo ridotto all'essenziale, attraverso il rapporto che i personaggi intrattengono con gli oggetti dell'uso quotidiano, con le cose che mangiano, con gli animali domestici di cui si circondano. Quello a cui assistiamo è un dramma dell'attesa: gli antieroi della Ginzburg ci appaiono sempre sul punto di uscire dal torpore della loro condizione mediocre per trovare lo scatto del nuovo, e proiettarsi in una zona meno grigia e rassegnata; talora il loro aspetto dimesso nasconde la strana grazia dei predestinati. Lo sguardo che abbraccia questi interni è quello di chi è chiamato a fare l'inventario di una casa quando qualcuno l'ha lasciata senza preavviso, e riesce a ricostruire sui relitti delle burrasche appena concluse le cadenze segrete dell'esistere. Il significato profondo che si nasconde negli incontri e nei riti più futili è destinato ad affiorare lentamente, o forse troppo tardi, quando tutti i giochi sono stati fatti, e la memoria, gettando una luce finalmente fredda ed esatta sul passato, distilla una nostalgia lacerante per i piccoli ieri perduti.
Come le avviene nelle sue pagine migliori, Natalia Ginzburg segue gli arabeschi di queste esistenze incrinate con una partecipazione accorata che si nasconde nella ferma oggettività del dettato. Il sapiente accordo dei suoi strumenti scompone e reinventa la musica banale e terribile della vita.