Enzensberger Hans Magnus, La fine del Titanic

l'iceberg, / e resta indietro nell'oscurità».
È la fine del grande transatlantico Titanic, una fredda mattina del 1912. Niente sirene, nessun campanello d'allarme, nessun avvertimento. Solo un discreto battito alle porte delle cabine, un tossicchiare in salotto. Una morte bianca, incruenta, senza sangue; una tragedia che sale poco a poco dal profondo. È nel profondo («il principio della fine è sempre discreto») che si prepara la tragedia, come in un fornello alchemico; finché un fiotto limaccioso e minaccioso sgorga nella stiva fra i sacchi di posta e s'infiltra sin nelle cucine, guadagnando ogni interstizio.
Urla, disperati tentativi di salvataggio, il progredire subdolo della catastrofe: un boato e poi l'improvviso silenzio del terrore. È proprio il rumore sordo, profondo che da il senso della tragedia. «Fu un gemito, — dice uno spettro, venuto dalla morte - no, un rombo, un fragore, / un ripetuto rimbombo di colpi, come se in un'unica volta / oggetti pesanti tonnellate, fossero capovolti negli abissi, / e che quelle incommensurabilmente ponderose cose, cadendo / frantumassero tutto. Fu un rumore quale mai alcun essere umano / aveva percepito e che nessuno di noi fintante che vivrà, / si augura di udire mai pili».
Questo Titanic, moderno poema in trentatre canti.:è esplicitamente ispirato alla Divina Commedia di Dante, un poeta che ritorna volentieri fra i fantasmi qui evocati da Enzens-berger, in questa tormentata ricostruzione di una catastrofe mentale, «naufragio in una testa».

Traduzione di Vittoria Alliata.